Pure escapism или Место, где время замирает

Вы когда-нибудь были в лесу? Безусловно, были. А что Вы чувствовали, находясь там? Тишину? Безмятежность?Спокойствие? Или то же, что и я, - тайну?

Для меня лес, особенно сосновый, с самого детства представлял великую тайну жизни. Проходя по узким лесным тропкам, невольно задумываешься, а что здесь такого в этом лесу? Одни сухие палки да иголки. Отнюдь. Я всегда смотрела на лес другими глазами.

Что Вы чувствуете, когда прикасаетесь к влажному мху? Многим это не нравится, некоторые даже чувствуют отвращение. Я же ощущаю, что глажу лес. Мох похож на живой ковёр с мягким ворсом. Он подобен шерсти кошки, и когда я провожу по нему пальцами, мне иногда кажется, что лес мурлычет в ответ.

Когда забредаешь глубже в лес, подальше от людских голосов, начинаешь слушать его. Он разговаривает с тобой словно с лучшим другом. Ноги ступают по сухим сосновым иголкам, земля усеяна еловыми шишками. Вы идёте вперёд, не оглядываясь, смотрите в чистое голубое небо, на котором порой всё же появляются кучевые облака, сквозь ветки высоченных сосен и слышите пение птиц. Солнце ласково гладит верхушки деревьев и пытается проникнуть сквозь них в самое сердце леса. Вдали Вы услышите, как, словно футбольный мяч, отскакивает от стволов стук клюва дятла. Нежная песня птиц, словно голос сирен в море, манит Вас всё глубже.

Вот теперь, когда лес принял Вас в свои объятия, его обитатели уже не боятся, что Вы причините им зло, и начинают показываться. Ничто не сравниться с тем чувством детского восторга, когда Вы замечаете гриб, спрятанный под осенними листьями и обнимаемый мхом. Вы видите яркую шляпку сыроежки, рыжую лисичку, красный подосиновик, коричневатый подберёзовик и царя леса – белый гриб – с матовой коричневой шляпкой и белой ножкой.

Но не так просто мудрый лес доверится Вам. Он с осторожностью относится к гостям: когда Вы срезаете первый гриб, он оказывается червивым. Вы делаете срез посередине ножки, потом под самой шляпкой, а затем разделяете саму шляпку на две половинки. Ничего не остаётся, как с досадой и разочарованием выбросить уже занятый дар леса. Пройдёт немало времени, прежде чем лес покажет Вам дорогу к чистым и съедобным грибам, на пути Вы повстречаете ещё множество мухоморов.

В течение прогулки Вы встретите зелёные кустики: черника, брусника, земляника. Лес вдоволь накормит Вас сладкими, кислыми, с лёгкой горчинкой ягодами, налитыми цветом, окрасит Ваши руки в память о маленьком пире. 

В тишине Вы услышишь шорохи: что-то замелькает по земле, едва заметно вздымая в воздух листья и иголки, и шустро заберётся вверх по стволу. Удобно усевшись на гостеприимной ветке, существо начнёт молниеносно лущить орехи, позволяя себя разглядеть. Как Вы уже догадались, это красавица-белка. Она недолго будет радовать Вас своим присутствием и, задержавшись немного, скроется за ветками.

В лесу Вы потеряете счёт времени. Оно словно остановится, вручая Вам чудесные мгновения осени или убегающего лета. Лес, по моему мнению, подобен мудрому старику, который собирает на своих плечах миллионы дочерей-деревьев (сосен, елей, дубов, берёз и осин), сыновей-грибов (сыроежек, подосиновиков, подберёзовиков, боровиков) и внуков-ягодных кустиков (черника, брусника, земляника) и рассказывает им и забредшим путникам свои удивительные истории.

В определённый момент Вы понимаете, что пора покидать эти дивные места. Вам, несомненно, грустно расставаться с лесом. Последний раз вы проводите ладонью по могучим стволам деревьев, вкушаете освежающих ягод, проходите по мокрому мху и сухим иголкам и вдыхаете дурманящий аромат леса, пряный, с послевкусием из грибов и сосновых шишек, и возвращаетесь к людям. Выходя на человеческий гул, Вы замечаете, как убегает от Вас лесная тайна, растворяясь в воздухе, прозрачной воде лесного озера. Она не прощается с Вами, она с радостью ждёт снова, уходя, последний раз вдохнув в Вас лесную прохладу.

Напоследок хотела бы сказать, что меня очень печалит, что люди не видят истинной красоты, не замечают голосов леса, обращённых к ним, не принимают его дружбы, предавая и раня его своим мусором и вырубкой деревьев. Невыносимо смотреть на то, как умирает бессмертный лес, и как стонут его дети. Берегите природу, и она подарит Вам всю себя, открывая самые сокровенные тайны.

Прежде чем я упаду или Неделя дней сурка

В середине июля я прочитала книгу молодой, ещё не очень известной писательницы Лорен Оливер, которая была её дебютным романом, ориентированном на аудиторию 16-17 лет. В романе “Прежде чем я упаду” нет ничего необычного, это всего лишь история семнадцатилетней Саманты Кингстон, которой суждено было умереть 12 февраля, в день Купидона. Жизнь юной американки обычна и заурядна, у неё есть три лучших подруги, любящий молодой человек и популярность, которая весьма ценится среди её сверстников. День Саманты начался как обычно, но уже ночью с девушкой случилось несчастье – она погибла в автомобильной аварии. Как бы это странно не звучало, Саманта не умерла, а проснулась на утро 12 февраля. В течение недели девушка оказывалась в одном и том же дне, не находя выхода из временной петли.

Автор описала каждый из 7 дней ‘загробной’ жизни главной героини, давая Саманте уйму времени для размышлений. В течение недели мир девушки перевернётся с головы на ноги, она словно посмотрит на свою жизнь со стороны. Саманту ждёт немало откровений и неожиданностей. Смерть заставит девушку оценить свои поступки, пересмотреть взгляды, в корне измениться и тем самым понять себя. Поняв свою неправоту, на 7 день главная героиня проснётся другим человеком.

Я задумалась над тем, как иногда мы бываем слепы. Совершая ошибки, мы порой не сознаём этого, принимаем как должное, потому что привыкли считать наши поступки верными. Неизвестно наверняка, будет ли нам дан шанс исправиться. Когда мы осознаем, что делаем не так, придётся дорого заплатить за проступки. Неужели только смерть способна открыть нам глаза? Книга заставила меня посмотреть на то, чем я живу, и крепко задуматься о своих привычках.

В конце я бы хотела добавить: несмотря на то, что книга написана простым языком с использованием сленговых выражений и ориентирована на подростков, по моему мнению, её прочтение будет полезно и более старшим. Иногда озарение приходит даже в зрелом и сознательном возрасте, и хочется верить, что никогда не поздно исправить ошибки прошлого.

Книжный вор или Слова, спасшие от смерти

Ещё в конце мая я прочитала великолепное произведение Маркуса Зусака “Книжный вор”  и решила написать о моих впечатлениях. Я брала в руки книгу, по которой некоторое время назад посмотрела фильм (Воровка книг). Произведение потрясло меня своей необычностью, трогательностью и пронзительностью. “Книжный вор” надолго запал мне в душу. В первую очередь хотелось бы отметить, что повествование ведётся от лица смерти. Молодой, но повидавший уже немало человеческих душ, мужчина (а именно такой образ смерти сложился у меня при прочтении) рассказывает читателям о человеческих жизнях, которые прерываются у него на глазах, окунаясь в объятия смерти, и о маленькой немке Лизель Мемингер, больше всего на свете полюбившей книги.

В начале книги Лизель – маленькая запуганная девочка, не умеющая читать. Но очень скоро ей суждено найти свою первую в жизни книгу – “Наставления могильщику”. В течение сюжета девочка научится читать и встретит на своём пути немало самых разных книг. В итоге именно слова спасут Лизель жизнь.

Что бы хотелось ещё добавить, так это пара слов о необычном, по моему мнению, приёме, использованном автором: посреди повествования читатель встречает заметки, некие справки, помогающие составить полную картину происходящего. Например, портреты героев, цитаты из прочитанных девочкой книг и даже рисунки.

Я, несомненно, советую каждому прочитать эту книгу и понять, почему именно на истории юной Лизель Мемингер сама смерть заострила своё внимание. 

Прелесть Дождя

Дождь. Обыкновенное природное явление, сменяющее ясную солнечную погоду, навевающее на людей тоску, а порой и вдохновение.

 Для каждого дождь разный. Ни для кого не секрет, что как только серые тучки скроют солнце, погружая улицы во тьму, люди тут же вооружатся зонтиками, пытаясь побыстрее сбежать от ненастья и спрятаться под ближайшей крышей.

Бывало, идёшь одна по улице, небо уже затянуло тёмными тучами, а внутри тебя что-то разгорается, такое тёплое и родное. Хочется поделиться этим чувством, но с кем? Начинается дождь. Лёгкий, летний дождь. Капли опускаются из-под облаков, звучно шлепаясь об асфальт, брызги рассыпаются во все стороны, окрашивая землю в более тёмные цвета.

Одежда начинает намокать, волосы липнут к щекам. Небо согревает тебя лучше всякого солнца.

Ты слышишь шум дождя. Непередаваемое чувство полного спокойствия и в то же время жгучего восторга переполняет тебя, норовя вырваться из груди громким криком счастья.

Проходя мимо автобусной остановки, ты видишь мокрых и злых людей, ютящихся под стекленной крышей, прижавшихся друг к другу, словно озябшие воробьи. Они хмурые и серые, будто мир ненадолго потерял свои краски. Почему-то хочется улыбаться. Люди не понимают, смотрят как на сумасшедшую. А ты ни на кого не обращаешь внимания и слушаешь. Слушаешь стихию. Дождь разговаривает с тобой.

Вспышка. Небо озаряется светом. Молния, которая так ярко видна на тёмном небе. Как в детстве, начинаешь считать, и если гроза совсем рядом, раскат грома почти сразу разорвёт необъятный простор над головой, заставляя невольно вздрогнуть. Поднимаешь закрытые глаза к небу, расставляешь руки в стороны. Дождь льёт по лицу, заставляя не произвольно улыбнуться. В такие моменты чувствуешь себя по настоящему свободным. Дождь ненадолго усиливается, ты начинаешь ощущать, как он стучит по голове, оставляя едва заметные отметины на коже. Капли барабанят по крышам, их голоса гулко раз носятся по улицам, дождь раскрывает нам свои тайны. Но их не так просто услышать. Нужно прислушиваться. И когда мир погрузиться в умиротворяющее безмолвие, люди начнут различать слова дождя.

Земля превращается в лужи, пробоины асфальта заполняются дождевой водой, и ты можешь разглядеть неясное отражение неба в зеркале дождя. Оно проясняется. Водная гладь все меньше тревожится дождевыми каплями. Круги в лужах появляются все реже, пока не прекращаются совсем.

Дождь закончился. Из-за того, что уши привыкли к звуку, тишина оглушает тебя. Но это быстро проходит, мозг мгновенно адаптируется. Когда последние признаки дождя растворяются в воздухе, остаются только лужи и запах. Свежий запах дождя, и когда ты вдыхаешь его полной грудью, чувствуешь прилив энергии и готовность сделать всё, что угодно, даже свернуть горы. Прохладно и так легко дышать. В такие моменты хочется жить, чтобы хотя бы раз ещё ощутить подобное, почувствовать, как вдохновение наполняет каждую клеточку, избавляя от забот и делая тебя свободным, а значит - самым счастливым человеком на земле. И до сих пор не вериться, что такое чудо есть у природы, чудо, неподвластное человеку, но готовое поделиться частью себя.

Бет и Бенджамин

Небольшая интерпретация нескольких дней из жизни деревянных кукол.

Музыка: Ludovico Einaudi - Fly

Ценитель книжных душ

4.30 утра. На секунду задерживаю дыхание, чтобы не спугнуть занимающийся рассвет. Свежий летний воздух опаляет ноздри. Держу в руках свежепрочитанную книгу. Последняя строка ещё носится в голове, как бешеная собака, ударяясь о череп изнутри. Вспоминаю последнюю страницу, и сердце начинает биться быстрее. Я достигла вершины горы, и мне совсем не хочется спускаться. Хочу задержаться здесь, ухватить этот момент и насладиться им перед тем, как дать книге попрощаться со мной. Книга умирает в моих руках, отдавая всю себя, посвящая мне свою жизнь. Что я чувствую? Хочется плакать. Совсем немного. Прощаться всегда нелегко, особенно с тем, к чему ты успел привязаться. Она никуда не уходит, всё ещё в руках, и я прижимаю её к себе. То непередаваемое чувство охватывает меня, как и любого, кто вкушает последние строки. Книга всё та же, но только теперь, держа её на ладони, я ощущаю приятную тяжесть, будто она немного прибавила в весе, пока делилась со мною своей историей. Кто знает, может быть, через пару месяцев, а может и лет, я снова возьму её в руки, поглажу по корешку, проведу пальцами по оттиснутым буквам на обложке, ощущая мягкое покалывание, - это слова обжигают мои пальцы – и вдохну в неё новую жизнь, отворяя дверь в её мир. Книга снова запляшет в моих руках, будет заливисто смеяться, заставит меня улыбнуться, почувствовать, как щемит от счастья сердце, как скрипят от злости зубы, как ресницы дрожат от слез и, наконец, подарит горечь расставания. Но, увы, это будет уже совсем другая книга. Нам никогда не удастся прочесть одинаково, так же, как и войти дважды в одну реку. Книга поделится с нами тем, что раньше скрывала между строк, заново научит чувствовать, договорит то, что не успела. Она заставит трепетать от сжатия последней страницы между пальцами. Вот она, верная подруга, которая так долго была рядом, на последнем издыхании не даёт истории лишиться конца, до самого последнего словечка интригует, а когда отдаёт свою душу без остатка, завершая свой рассказ, оставляет после себя некую тайну. Историю, которую мы продолжим самостоятельно, которая ещё долго будет витать в воздухе, позволяя нам жадно глотать её и воспроизводить самые безумные фантазии в своей голове. “А что дальше?” – спросите Вы. Дальше мы поделимся этой историей с теми, кто нам дорог. Мы подарим частичку жизни, отданной нам книгой, тем, кому беззаветно доверяем. Мы отдадим этим людям свои чувства. Безвозмездно.

С каждой книгой человек прожил маленькую жизнь, её жизнь. Да, мы прожили чужую жизнь. На несколько мгновений ощутили себя книгой, влезли в её шкуру сначала просто из любопытства, подогревающего интерес. Но как же, всё-таки, болезненно терять свою оболочку, когда наступило зверское привыкание. Реальность словно отрезвляет нас, оставляя после себя чуть сладковатое похмелье. Умирая, книга всё же играет с нами злую шутку – не даёт о себе забыть. Проходит время, и запах книг частично выветривается из нас, но то, что остаётся, делает нас людьми, не похожими на тех, кто берёт слова в руки первый раз.

Читая, очень важно наполнить душу словами, напитать ими сердце. Именно слова делают нас теми, кто мы есть, - людьми. Книги оказали нам огромную услугу -  подарили слово “Человек”. Мы, слушатели книжных душ, должны беречь этот дар, важнейший в нашей жизни.