Ценитель книжных душ

4.30 утра. На секунду задерживаю дыхание, чтобы не спугнуть занимающийся рассвет. Свежий летний воздух опаляет ноздри. Держу в руках свежепрочитанную книгу. Последняя строка ещё носится в голове, как бешеная собака, ударяясь о череп изнутри. Вспоминаю последнюю страницу, и сердце начинает биться быстрее. Я достигла вершины горы, и мне совсем не хочется спускаться. Хочу задержаться здесь, ухватить этот момент и насладиться им перед тем, как дать книге попрощаться со мной. Книга умирает в моих руках, отдавая всю себя, посвящая мне свою жизнь. Что я чувствую? Хочется плакать. Совсем немного. Прощаться всегда нелегко, особенно с тем, к чему ты успел привязаться. Она никуда не уходит, всё ещё в руках, и я прижимаю её к себе. То непередаваемое чувство охватывает меня, как и любого, кто вкушает последние строки. Книга всё та же, но только теперь, держа её на ладони, я ощущаю приятную тяжесть, будто она немного прибавила в весе, пока делилась со мною своей историей. Кто знает, может быть, через пару месяцев, а может и лет, я снова возьму её в руки, поглажу по корешку, проведу пальцами по оттиснутым буквам на обложке, ощущая мягкое покалывание, - это слова обжигают мои пальцы – и вдохну в неё новую жизнь, отворяя дверь в её мир. Книга снова запляшет в моих руках, будет заливисто смеяться, заставит меня улыбнуться, почувствовать, как щемит от счастья сердце, как скрипят от злости зубы, как ресницы дрожат от слез и, наконец, подарит горечь расставания. Но, увы, это будет уже совсем другая книга. Нам никогда не удастся прочесть одинаково, так же, как и войти дважды в одну реку. Книга поделится с нами тем, что раньше скрывала между строк, заново научит чувствовать, договорит то, что не успела. Она заставит трепетать от сжатия последней страницы между пальцами. Вот она, верная подруга, которая так долго была рядом, на последнем издыхании не даёт истории лишиться конца, до самого последнего словечка интригует, а когда отдаёт свою душу без остатка, завершая свой рассказ, оставляет после себя некую тайну. Историю, которую мы продолжим самостоятельно, которая ещё долго будет витать в воздухе, позволяя нам жадно глотать её и воспроизводить самые безумные фантазии в своей голове. “А что дальше?” – спросите Вы. Дальше мы поделимся этой историей с теми, кто нам дорог. Мы подарим частичку жизни, отданной нам книгой, тем, кому беззаветно доверяем. Мы отдадим этим людям свои чувства. Безвозмездно.

С каждой книгой человек прожил маленькую жизнь, её жизнь. Да, мы прожили чужую жизнь. На несколько мгновений ощутили себя книгой, влезли в её шкуру сначала просто из любопытства, подогревающего интерес. Но как же, всё-таки, болезненно терять свою оболочку, когда наступило зверское привыкание. Реальность словно отрезвляет нас, оставляя после себя чуть сладковатое похмелье. Умирая, книга всё же играет с нами злую шутку – не даёт о себе забыть. Проходит время, и запах книг частично выветривается из нас, но то, что остаётся, делает нас людьми, не похожими на тех, кто берёт слова в руки первый раз.

Читая, очень важно наполнить душу словами, напитать ими сердце. Именно слова делают нас теми, кто мы есть, - людьми. Книги оказали нам огромную услугу -  подарили слово “Человек”. Мы, слушатели книжных душ, должны беречь этот дар, важнейший в нашей жизни.